A l’hora de les postres, han fet desfilar un pastís enorme amb massa espelmes, pel seu gust. Les ha bufades i ha demanat el mateix desig que demana cada cop que se li presenta l’ocasió i tots canten i aixequen les copes i brinden en el seu nom. A la tarda, algú s’ha encarregat que vinguessin a recollir els cavalls i passegen pel poble explicant-se bajanades, els uns als altres.
Un cop asseguts, ella treu un paquet de tabac i comença a fumar. El noi que té a mà dreta, un tipus esprimatxat, que no coneix de res, amb ulleres minúscules i barba a mig fer, li retreu la cigarreta. La resta, com si algú hagués donat l’ordre al cor, en veure les pipades de
L’esprimatxat li agafa la mà sobre la cuixa i la prem lleugerament. Però, no havíem quedat que no el coneix de res? I els seus amics, no s’adonen que aquí hi ha un paio que fa manetes com si fos la cosa més natural del món? Per què no diuen res? Calla, ara que hi cau..., ho ha dit molt ràpid que tota aquesta gent que seu al voltant de les cerveses són els seus amics. D’on han sortit? Aquest senyor elegant del bigotet podria ser el seu pare i el paio de la barba espessa s’ha d’haver escapat d’alguna selva o altra, per no parlar d’aquest tan simpàtic que per força ha de ser funcionari. I la noia que fa ganyotes amb les ulleres de pasta? Ja et dic jo que no n’hi ha ni un que hagi anat amb ella a l’escola. Això ho sabria, no? Perquè, a veure, aquests ulls blaus entremaliats que parlen de gegants tampoc no li diuen pas res. Que no, que no, que aquests no són els seus amics, que ella ha pujat a Siurana amb els de sempre. Collons!, que se’n recordaria com es diuen. I aleshores, on són els seus amics? Què hi fa aquí asseguda amb aquesta gent? De tota manera, ja ho veu que no és moment de preguntar-los massa cosa perquè xerren animats i no hi ha qui els aturi la conversa; menys encara quan es dirigeixen a ella amb acudits que ningú —que no fos de la seva corda— no li faria. Escolta, i altres confiances que ni te les explico. I ella fa que sí. I somriu. I, ja posats, perquè no fer un glop a la franciscana que tampoc no recorda haver demanat i encendre un Marlboro; tens foc carinyo? I es deixa anar. Total, que no és ella que fa l’aniversari?
Quan s’aixequen, algú proposa d’anar a veure si encara troben dormint el dinosaure i agafen les bicicletes muntanya avall, fins a l’embassament. Diria que ha estat el de la veu greu que ha començat a cantar però ara tots criden alhora «si vas a París papá cuidado con los apaches» i ella pensa per un moment que no sigui una mena de broma dels seus col·legues però, per si de cas, no deixa de pedalar i, si m’apures, si vas a París papá cuidado con los apaches, i sí que deixen les bicis i al molt malparit se li veu la cua, collons l’animal!, que ha de fer cinquanta metres, pel cap baix. Val més que dormi, que si no dorm ja m’explicaràs, ni bicicleta ni d’aixonces amb vinagre. Un d’alt i guapot, que es veu que hi entén, els explica científicament tot el tema aquest d’un dinosaure en ple segle vint i, per acabar de perfilar-ho, apaguen els llums i la saleta es queda a les fosques i amb el portàtil enceta unes projeccions d’allò més interessants; la Laia, un xic carregada, ni escolta ni pensa escoltar. Es fixa en l’avió dibuixat a la pissarra i en una inscripció amb el nom d’una capital de l’Amèrica del Sud, i pregunta a la seva companya de seient, si falta molt per arribar. Al Marroc, vull dir. I com que l’altra és amable de mena i la veu així, més aviat estressada, li enceta una capsa de bombons, que sempre fan de bon encetar, i també una mica de conversa animada sobre les maduixes de Canet; que si s’acaben la capsa, tampoc no cal patir perquè l’hostessa ja ens n’hi durà més, que paga
En fi, des de darrere no veu qui és que condueix el monovolum i amb la música tan forta tampoc no se sent els pensaments i s’entotsola mirant per la finestra i s’adorm. D’aquella manera, tampoc no us penseu, que si passen els alumnes i la veuen adormida... tampoc no és això. Posem que dorm i no dorm, i sent que n’encarreguen «tres d’espinacs i tres de recapte», que «la quiche no és lorraine però la porta l’artista». I unes llums blavoses fan que el conductor trepitgi el fre de mala manera i tots ara endavant, ara endarrere. L’agent els enlluerna amb la seva llanterna potent, però de seguida els deixa continuar la marxa perquè la terrorista que busquen va a l’altre cotxe —però això només ho sap ella, no pregunteu. I com que els deixen aparcar dins de la zona residencial, cadascú recull la seva bicicleta tan bé com pot, ben aferrada al muret i, ja dintre l’aigua, ni s’adonen que la sorra de la platja cremava massa per ser nit fosca, encara que —ben mirat— tampoc no tenen notari ni procurador i el pinar no badarà boca. Com a mínim fins que no faci la primera comunió. L’agent els enlluerna amb la seva potent llanterna i els fa baixar i a fer flexions, en sèries de deu, però no els demana el carnet d’identitat, perquè coneix de memòria els noms de totes les persones que surten en aquesta història. No és per mala bava, però no el conviden a sopar, que el vi és del bo i la policia ni de nit ni de dia.
I ara
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada